IAN WELDEN, el gran poeta-escritor y artista multifacetico chileno exiliado en DINAMARCA, falleció el 28 de Enero 2013.-Aquí pueden leer uno de sus poemas 'El noble oficio del exilio.'

Arte Visual "El Pueblo de mi Infancia". Ian Welden 2010.

El noble oficio del exilio.

.

IAN WELDEN

En Dinamarca los hombres y mujeres que

solicitan asilo político debido a 

persecusión en sus países de origen

son sometidos a una fría y cínica 

incredulidad acerca de sus reales motivos

por sectores de la población danesa.

.
.

Qué clase de persona es usted

capaz de creer ciegamente

que abandoné mis amadas cordilleras

pintadas de oro por una loca luna de verano;

mi profundo y amistoso hogar

inundado de sol, colores y voces;

mis dulces huellas olvidadas

en el jardín de juegos de mi escuelita;

mi cálida y silenciosa madre

con su perfume a pan recién horneado

y flores frescas recién cortadas;

Los secretos placeres de mi amante;

las gloriosas y sinceras risas de mis amigos;

los excitantes y afrodisíacos vapores

de mis alimentos y mis condimentos;

la conmovedora simplicidad

de llorar en mi propio idioma;

la reconfortante curiosidad

y sana promiscuidad de mis vecinos,

por un humilde cheque de cien dólares al mes,

una fría, húmeda y solitaria habitación

en un olvidado y derrumbado ghetto

del sector de los narcómanos

mendigos y gangsters de Copenhague?

Melba Reyes A.27 de febrero de 2013 11:52

♥
He querido publicar este poema, lo ofrecí a Lyliam quien lo colocó en un comentario en la entrada anterior, desde la perspectiva de Ian para con él agradecer infinitamente todas las muestras de cariño de sus amistades.

La muerte lo sorprendió -y a todos nosotros- en días que eran felices por los comentarios en Fugacidades, por la posibilidad de publicación de su libro de cuentos y por la presentación en Youtube de dos canciones, una reciente y otra próxima a realizarse.

En la víspera, a un mes de su deceso mortal, 

MUCHISIMAS GRACIAS.

Un fuerte abrazo


Hola, soy Melba.  Paso por el profundo dolor de comunicar a  las amistades de Charles Ían Welden Robeson, conocido más como Ían Welden, ese estupendo y maravilloso hombre, humanista, padre, amigo,poeta, narrador, músico, cantante y artista gráfico, quien nació en Santiago, Chile, un 14 de diciembre de 1948 y quien tenía varios años de radicar en Dinamarca HA FALLECIDO.


Su recuerdo perdurará en y por sus obras.  Su amigo Alejandro Goya estaba gestionando la impresión en Chile de una obra conteniendo veinticinco de sus cuentos.  No logró ver la culminación de esta gestión, pero Alex me ha prometido continuar en ello.  Ojalá ese sueño tan querido de Ían se cumpla.


Gracias infinitas a sus amigas y amigos quienes dejaban y dejaron comentarios en su blog.  A él lo alentaba leerlos, les daba mucha importancia. Cuando no los encontraba o había uno o dos, a lo sumo, me escribía preguntándome qué podría ser, si es que era muy atrevido el poema o el cuento, o qué opinaba yo.


Para darle continuidad a este blog, cada mes colocaré un poema o un cuento de él.  
 
Aún me parece mentira...

Besos y abrazos con mi reiterado agradecimiento.

  Melba Reyes Altamirano
MIERCOLES 30 DE ENERO 2013 

fuente: "fugacidades- EL NOBLE OFICIO DE EXISTIR"
http://milagroswelden.blogspot.co.il/


NOTA DEL AUTOR DE ESTE BLOG

Los textos, fotos, etc. de IAN WELDEN
son publicados en mis Blogs por expresa
autorización del propio autor, mi querido
amigo a la distancia.  

Lic. Jose Pivín
frente al puerto de Haifa
frente al mar Mediterráneo    

CON TRISTEZA Y DOLOR COMUNICO QUE FALLECIO EN DINAMARCA EL TALENTOSO POETA Y NARRADOR CHILENO IAN WELDEN, RESIDENTE EN COPENHAGUE DESDE HACE DECADAS. FUE UN SER HUMANO SENSIBLE, HUMILDE Y FUERA DE SERIE. ADEMAS MUSICO, CANTOR Y ARTISTA GRAFICO. LLORAMOS SU AUSENCIA

Al borde de la línea final 

 

De pie, aquí al borde de la línea
sabiendo que mañana ya no existe.
Sacos de puertas hechas triza sobre mis espaldas
y cenizas cuando finalmente entregue
todo lo que he pedido prestado.
Caminando hacia la tierra de nadie,
buscando algún sueño en mis bolsillos,
tanteando ciego el muro del atardecer
y calculando mis pérdidas en las estrellas.
Debo trepar a algún lugar donde ya estuve,
por ahí en mi alma siento la nostalgia,
voces amistosas que seguramente existieron
y vidas que tienen sentido al amanecer.
Nubes en mis manos
lluvias en mis pies
el mundo insiste en girar sin mí.
Y si el sol se atreviera a asomarse
tan sólo expondría mis pecados a la luz.
¿Dónde está mi canción?
¿Cuáles fueron los equivocados pasos
que me condujeron a este abismo?
Detenido aquí al borde de la línea final
sembrando piedras con mis dientes,
durmiendo en carcasas de viejos barcos abandonados
y mendigando besos entre las multidudes.


Poema de Ían Welden.

http://milagroswelden.blogspot.co.il/2013/01/al-borde-de-la-linea-final.html


Hola, soy Melba.  Paso por el profundo dolor de comunicar a  las amistades de Charles Ían Welden Robeson, conocido más como Ían Welden, ese estupendo y maravilloso hombre, humanista, padre, amigo,poeta, narrador, músico, cantante y artista gráfico, quien nació en Santiago, Chile, un 14 de diciembre de 1948 y quien tenía varios años de radicar en Dinamarca HA FALLECIDO.


Su recuerdo perdurará en y por sus obras.  Su amigo Alejandro Goya estaba gestionando la impresión en Chile de una obra conteniendo veinticinco de sus cuentos.  No logró ver la culminación de esta gestión, pero Alex me ha prometido continuar en ello.  Ojalá ese sueño tan querido de Ían se cumpla.


Gracias infinitas a sus amigas y amigos quienes dejaban y dejaron comentarios en su blog.  A él lo alentaba leerlos, les daba mucha importancia. Cuando no los encontraba o había uno o dos, a lo sumo, me escribía preguntándome qué podría ser, si es que era muy atrevido el poema o el cuento, o qué opinaba yo.


Para darle continuidad a este blog, cada mes colocaré un poema o un cuento de él.  

Aún me parece mentira...

Besos y abrazos con mi reiterado agradecimiento. 
 Melba Reyes Altamirano 

Jose Pivín31 de enero de 2013 15:30

Querida Melba,

Te escribe, conmovido, triste, dolorido y amargado, Jose Pivín , desde Haifa, Israel. Me acabo de enterar del imprevisto fallecimiento de mi querido amigo Ian Welden, a traves de una querida amiga en común, la exquisita poeta y artista plástica Maritza Alvarez desde su hermoso Chile.

La noticia me dejó anonadado, sin poder captar la dolorosa nueva. Como es que un hombre que parecía fuerte como un roble se puede morir así de golpe?
Personalmente para mí es una gran perdida, porque lo quería/lo quiero mucho y lo supe valorar en toda su dimensión...

Publique muchísimas poesías suyas en mis Blogs:

"EL GALLO EN ALPARGATAS": 10 ENTRADAS
http://el-gallo-en-alpargatas.blogspot.co.il

"PAGINA 1 - JOSE PIVIN": 3 ENTRADAS
http://pagina1-josepivin.blogspot.co.il

"SANTA FE, MI PAIS": 2 ENTRADAS
http://santa-fe-mi-pais.blogspot.co.il

Aquí te reproduzco lo que escribí al publicar
PEQUEÑO POEMARIO DE AMOR, AUSENCIAS Y DISTANCIAS, de IAN WELDEN , POETA CHILENO RADICADO EN DINAMARCA
(en mi blog PAGINA 1- JOSE PIVIN)

Acabo de recibir este hermoso poemario del
gran poeta chileno IAN WELDEN, que reside
en Valby, un barrio de Copenhague ,capital
de Dinamarca.


Me lo envío el mismo. Mi amigo cibernetico
...porque no nos conocemos personalmente
... pero yo lo considero un amigo cercano a
mi corazón, a pesar que mucho no se de el
y de su vida.


Pero ambos somos colegas/hermanos en
la Palabra poetica.

El es mi hermano Mayor en esa Palabra
y mi hermano Menor en Edad, ya que
nací en 1942 y el en 1948.


El chileno, yo argentino.

El dejó su país de nacimiento en 1974,
yo el mío en 1973.

Vivimos la mayor parte de nuestras vidas
fuera del país que nos parió, es decir,
nos vió nacer.


No importa cuales fueron los motivos
por los que nos alejamos de los dos
países Hermanados por la Gran
Cordillera Andina. Dos paises largos,
de más de cinco mil kilometros,
separados y unidos a la vez por esa
'columna vertebral' rocosa y muchas
veces nevada.,


Países hermanados en la misma lengua,
una historia independentista similar y
un heroe nacional, el General Don Jose
de San Martín. Su Chile tuvo además su
propio Heroe Nacional chileno, el General
Bernardo O'Higgins, para los chilenos el
verdadero heroe nacional.


Decía yo más arriba que lo tengo a Ian
muy cerca de mi corazón...

Sus poesías son de gran calidad, no solo
literaria, sino porque cuentan gran parte
de su vida en forma poetica.

Sus amores y pasiones, sus hijas, los
paisajes lejanos de su Madre Patria, su
nostalgia por volver a visitar los barrios,
los paisajes, la gente de esa Patria distante,
etc.

Leyendo sus poesías me siento
hermanado con Ian Welden, un
creador talentoso, multifacetico, pero
por sobre todo muy humano.Sencillo.
Humilde.

Amante del prójimo (no solamente
del Amor familiar o el Amor por la Amada...).

Con alegría leí hoy sus nuevas poesías.
Y las publico aquí, con satisfacción de
difundir sus bellas pooesías.


SANO QUE ESTES, HERMANO IAN
WELDEN, ALLI EN LA FRIA
DINAMARCA.

Lic. Jose Pivín
frente al puerto de Haifa
frente al mar Mediterráneo.
Neve SHA'ANAN, 8 DE DICIEMBRE 2011

Finalmente, querida Melba, te pido aceptes mi fraterno abrazo y beso que te pido transmitas a sus hermosas hijas.Te deseo que tengas fuerzas para sobrellevar tu dolor ante su/tu irreparable perdida.Mi alma está contigo y con IAN.

Y además, te pido me sigas enviando todas sus poesías y cuentos que yo continuare publicando en mis tres blogs, con el cariño que siempre le profese/le profeso.

Estes donde estes, IAN QUERIDO, CUIDA A TUS SERES AMADOS/QUERIDOS DESDE ESE CIELO DE VALVY, Y RECUERDA QUE EN ESTE PUNTO REMOTO DEL MEDIO ORIENTE TE SIGO ESPERANDO....

JOSE PIVIN
pagina1@gmail.com
pivin11@yahoo.com.mx

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ALGUNOS DATOS SOBRE IAN WELDEN:


Ian Welden nació en Santiago de Chile en 1948. Estudió comunicación de masas, artes gráficas y cine en la Universidad Técnica de Santiago (1969-1973) En Barcelona, España(1994-5) trabajó como traductor y radiooperador en el GLOMAR EXPLORER, barco que sondeaba buscando petróleo. En 1975 se trasladó a Copenhague, Dinamarca. Allí trabajó en los campamentos para refugiados políticos de la Cruz Roja danesa.



Sus escritos fueron premiados en concursos literarios escolares -primaria y secundaria-.En Copenhague escribió numerosos poemas y relatos sobre el sufrimiento de los refugiados políticos del mundo. Allí mismo, en 1995, inauguró su primera exposición de artes gráficas (GUERRA MUNDIAL - TERCERA FASE) basada en la sangrienta guerra civil en la otrora Yugoeslavia.Con los vastos escritos de dichos refugiados realizó la antología poética ESTA GENTE VALIENTE. Su obra, enraizada en la vida misma, en los conflictos socio- políticos mundiales y, a veces, en su autobiografía impresiona por su candidez y sencillez sin dejar de ser alucinante por su violencia y su crudeza. Esta poderosa mezcla de emociones y sentimientos se advierte también en sus artes gráficas, dibujos y fotografías.Cuenta con varias obras inéditas-poemas, cuentos, relatos- y publica actualmente sus trabajos en revistas literarias virtuales hispanoamericanas

FUENTE: enviado por Ian Welden, de uno de sus blogs 

Ian Welden desde Copenhague, Dinamarca: "Cerros y Cerras de Chile"

Cerros y Cerras de Chile


Tu sabes quizás, que aquí en Dinamarca no hay cerros ni montañas.
A lo más, colonitas ingenuas e inocentes.
La última vez que estuve en Chile, sus cerros me impresionaron el alma.
Como si fueran seres vivos y autónomos.





Cerra mijita rica

Cruzando Calle Bandera
me topé con una cerra maravillosa.
Ojos llenos de estrellas solitarias
y su loma suave como la redondéz de la luna.


Era una cerra diosa del Diciocho de Septiembre,
dedales de oro en su follaje verde
y bordados de yuyos en sus faldeos.

Cerra mijita rica! le grité
tomándola de un brazo
acompañándola Calle Bandera arriba
donde me abrió su puerta.

Tras esa puerta iniciamos sin preámbulos
el ritual de la cerra y el escalador.
Trepando,
enterrando mi cara en su sima
lamiendo, horadando y gimiendo.





Cerro maricón

Pequeño y alegre
cuan solcito recién lavado
voy dando saltitos calle abajo
para juntarme con mi mamá

Bolsillos llenos de preguntas
y en mis manos
una fé incondicional en la vida.

A la vuelta de la esquina
y de un zarpaso magistral,
un cerro negro como un gato
me hizo despertar





Cerro magnífico

Yo soy un cerro chileno.
Pasa tus manos por mi lomo y verás.
Soy desscendiente del gran caimán prehistórico.
Yo soy un cerro chileno.

Soy arisco y traidor
Pero dulce y fiel cómplice.
Niños vienen a jugar sobre mi
mientras sus madres rien y conversan.

En mi se esconden amantes locos
satisfaciendo sus mas osadas pesadillas
y asesinos caminan por mis recodos sudando sangre
y estudiantes y poetas buscan mi cima
para matarse.

Yo soy un cerro chileno.
Pon tus oidos en mi vientre
y escucharás.


Cerro en mi espalda

Un cerro se me acerca
y se encarama de un salto en mi espalda.
Ahora ando contento por ahi,
jorobado.
cruzando tajamares fantasmas
reflejándome en las vitrinas nocturnas
de La Alameda
orgulloso.




La cerrita inconsolable

Una cerra muy jóven
ingenua, solitaria y necesitada de amor,
cayó entre mis dedos.

Yo la acepté
la quise y la consolé
para despues con estos mismos dedos
tirarla a la calle.

Y tanto fue el amor que le di
que jamás ha podido olvidarme.
Loca de desconsuelo
anda por las calles y acequias
gritando mi nombre.

Y yo, ya tan viejo y tan solo
me muero
sin tener idea de esto.


Cerro conchesumare

Con la cabeza metida entre las manos
caminé llorando
emitiendo ruiditos propios
del estudiante en pena.

Un cerro conchesumare
me agarró a puro combo sucio,
me robó los libros, chaqueta y zapatos
y me dejó por ahí escupiendo dientes.
Ergo, la necesidad existe
me sorprendí pensando
intendando ponerme de pié.



Cerra mamá

Voy arrancando de mi mismo
una siniestra noche Santiaguina
cuando una espeluznante cerra gigantezca
me sale al paso.
Cabellera de medusa y un biberón en sus manos
me instala en el bus número 50
y me manda para la casa.


Cerro Compadrito Buena Persona

Allá abajo en el ultimo recodo de la nación, donde lunas y soles y nieves
y generosos puñados de estrellitas picadas finas y poderosas cucharadas
de vientos australes se cuecen a fuego lento sobre una viejísima estufa
a carbón de Lota, el Cerro Compadrito Buena Persona (cerro de gran
reputación local) nos admitió en su reino.

Anfitrión perfecto, desenrrolló a nuestros pies una alfombra de hierbas
buenas y cubrió con respeto nuestras peripecias eróticas con araucarias
milenarias y rojísimos copihues.

Nos invitó a cenar maquis y piñones y nos dió de beber misteriosos vinos
afrodisíacos de vertientes cuyas raíces nacen en los intestinos de la luna.

En profundo silencio sagrado y ya satisfechos de tantos placeres carnales,
bajamos cuidadosamente de su lomo.
Gracias Cerro Compadrito Buena Persona.





Ian Welden

Valby, Copenhague.
ian.welden@mail.dk





BIOGRAFÍA DE IAN WELDEN

Ian Welden, Santiago de Chile 1948.

Licenciado en comunicación de masas y artes gráficas en la Universidad Técnica de Santiago (1969 - 1973)

En 1974 se radicó temporalmente en la cIudad de Barcelona, España, donde trabajó como intérprete y radio operador a bordo de un barco de investigaciones geológicas del el suelo marino del mar Mediterráneo.

En 1975 se asentó definitivamente en Copenhague, Dinamarca, donde ha trabajado en los campamentos para refugiados políticos y de guerra de la Cruz Roja danesa.

Aquí dirigió la revista de poemas y cuentos REFUGEE VOICE, (LA VOZ DE LOS REFUGIADOS), 1986 - 1996 y desempeñó un cargo de mediador entre miles de refugiados de muchísmos países del mundo y el Ministerio de Justica danés.

Actualmente prepara la publicación de su libro CRÓNICAS NÓRDICAS en la editorial chilena EL TALLER y que seguramente verá la luz en el mes de diciembre 2010.

Ian Welden, multifacetico artista plástico, escritor y poeta chileno, desde Dinamarca

CRÓNICAS NÓRDICAS

Ian Welden



EL VIEJO EN EL EXILIO
Y EL EJÉRCITO DE LA DICTADURA BANCARIA DEL NORTE & Co.

Por ser viejo
gris, canoso,
aficionado a los crepúsculos
fiel amante de subversiones
y eterno estudiante de la vida,
el Ejército de la Dictadura Bancaria
del Norte & Co. (EDBN & Co.)
me ha destituido y privado
de todas mis habilidades
privilegios y ocupaciones
tales como hilar sombras de colores
amar con ángeles en las esquinas obscuras
o liberar a viejas almas de sus tumbas
en las gélidas y oscuras tardes árticas

Sin embargo desafío al EDBN & Co.
y oculto en estas noches poderosas
grito auxilio encaramado en los icebergs
lanzo fuegos artificiales
bailo cuecas y tangos
rock y ballet
canto Gracias a la Vida a todo pulmón
y las sombras y los ángeles y las almas
se han aliado conmigo
trayéndome misteriosos mensajes
solidaridades y declaraciones de amor
desde lejanas tierras cálidas y melancólicas
en verdes botellas de náufragos.
Me siento entonces aquí
a esperar mi rescate final
mientras reviso mi bitácora nórdica.


LOS CAMIONCITOS HELADEROS

Cuando las familias nos reunimos a cenar
alrededor de la luz de una vela de sebo
de acuerdo a la milenaria tradición nórdica
se escuchan desde las calles desoladas
los melancólicos tilín tilín
de los camioncitos heladeros.

Los niños se sublevan inmediatamente
los viejos arrojan lejos sus tenedores y cuchillos
y las multitudes del continente
las islas y los fiordos
pierden la compostura
saliendo a los caminos a comprar helados
bajo las fieras tormentas de hielo y nieve.

Por un momento mágico
las ciudades y pueblos se iluminan
las iglesias campanean enloquecidas
las botellas de aguardiente son descorchadas
y todos bailan al son de las orquestas folklóricas
mientras que los choferes de los camioncitos
olvidando la naturaleza de su oficio
regalan a manos abiertas
los incomparables helados escandinavos.

Y luego regresa el silencio y la oscuridad
las velas son encendidas
y los cuentos de las abuelas
vuelan como hada madrinas
alrededor del placentero fuego del hogar.

Los camioncitos heladeros vuelven a sus casas
con sus tilines ya cansados
sin helados ni dinero
pero satisfechos de haber cumplido
una vez más
tan patriótica labor social.


SOLEDADES

He vivido en este edificio más de cincuenta años
y aún hay personas incógnitas para mi. Cincuenta años!

El Milico

Dicen las malas lenguas
y las buenas también
que la soledad por estos parajes
es una virtud,
una bendición de Valhalla.
El Milico es un viejo octogenario
altísimo y flaco como una jirafa
que vive solo como un alma
en el aún mas solitario séptimo piso
de mi noble y centenario edificio
sin ascensor.
Y este sonriente individuo
aún colorín y fresquito
como una zanahoria
sube y baja los peldaños
a gigantescos pasos de parada militar.

Nos saludamos cortésmente por las mañanas
y se va marchando ágil
cual dueño de algún mundo
hasta desaparecer en el horizonte escandinavo.

Siempre va consigo mismo
jamás lo he visto acompañado
no conozco su nombre
no tengo idea a dónde va
ni de donde viene
y menos su razón de vivir.
Dónde estará su familia giraffidae?
Cuándo morirá este insólito mamífero artiodáctilo?


El Ciclista Solitario

Arrastrando su oxidada bicicleta
y con su pesado bolsón
colgando de un hombro
El Ciclista Solitario va y viene
por las calles del barrio
con sus mechas rubias
cubriéndole la cara
y el peso del universo
sobre sus espaldas.

Nos encontramos muchas veces
en los recovecos y placitas del barrio
y le hago una seña con la mano.
El agacha la cabeza
me mira desconcertado
y sigue su camino.

Hay veces en que pienso
que no existe.


La Chancha

En el segundo piso
del edificio del frente
vive La Chancha.

Me observa silenciosa
desde su balcón.
Con su tez rosada
color de cerdo a punto de morir
sus ojos de vidrio azul
y su hocico rojo y severo
elige con asombrosa precisión
los momentos en que salgo de la ducha
o estoy con mi amada en el sofá
y nos levantamos
desnudos y riendo felices
por la gélidas mañanas nórdicas.

No sé su nombre
ni sus porqués
ni sus comos.

Jamás la he visto junto a otro ser humano.
A veces la encuentro en el supermercado
cargando cajas de cerveza en su carrito
y pasa indiferente a mi lado
oliendo a viejo sudor
y whisky barato
ignorándome
como si yo fuera un fantasma.


La Muerte

Con su pesada sotana negra
su sombrero de alas anchas
y su cuello blanco impecable
sale a las calles
solamente por las noches
como la muerte
deslizándose como una sombra anónima
pegado a los muros
cual molusco
o como una figura siniestra
escapada de un film de Ingmar Bergman.

Vive arriba en el segundo piso
yo vivo en el primero
y durante cincuenta años Dios mío
he escuchado sus pisadas inquietas
caminando de aquí para allá
de allá para acá
hasta el amanecer.

He divisado su rostro inexpresivo
pálido como una sábana de hospital.
No saluda
no sonríe
bailará?
Soñará?
Tendrá un nombre y un apellido?
O por lo menos
una medallita para este pecador,
padrecito?



LA GRAN INVASIÓN

En los últimos tiempos
del siniestro gobierno
del Ejército de la Dictadura Bancaria
del Norte & Co.
sucesos extraños
comenzaron a ocurrir
en el universo.
Señales misteriosas en los cielos nocturnos
descomunales letreros de neón en las estrellas
voces poderosas provenientes
de las atareadas galaxias
y objetos musicales luminosos y estridentes
no identificados
tocando la novena sinfonía de Beethoven.

Todo esto incitaba al pánico
al vicio y a la descompostura.

Temblaron también los cansados pilares
de las plácidas sociedades de bienestar
y en las otroras sonrientes y amables ciudades
reinaba el caos la violencia
y la traidora indiferencia.

Qué hacer Thor nuestro? Qué hacer?
era la pregunta cotidiana.

Pero hoy Thor ha contestado.

Las Valkirias
fuerte y hermosas guerreras rubias
fieles combatientes bárbaras
hijas de Odín,
secretario de Thor,
han salido alharacas y vehementes
desde sus misteriosos y obscuros bosques
invadiendo todo el territorio escandinavo.

y andan por aquí ahora
entre rascacielos y carreteras
en sus cabalgaduras magníficas
repartiendo Hidromiel a la población.

Traído directamente de Valhalla,
este producto relajante y euforizante
ha logrado tranquilizar hasta a las ratas
y los nórdicos se abrazan y besan nuevamente
así como lo hacían en las navidades.

Los enanos, expertos en metalurgia
han salido de sus cavernas ancestrales
para construir nuevas escuelas y hospitales
y reparar los milenarios puentes y caminos.

Los intrépidos y traviesos Elfos y Gnomos
han trepado desde sus tumbas y cementerios
para deshacerse de las toneladas de basura
acumuladas cual esculturas modernas y hediondas
en las esquinas de las bellas ciudades.

Y los Jotuns, seres gigantescos y monstruosos
pero sumamente sabios y dulces
han salido nadie sabe de donde
a administrar los servicios públicos
y a poner fin al EDB del NORTE &Co.

Ya no se ven ni se escuchan
los temerosos signos en los cielos
y los súbditos entregan mansamente a los Jotuns
sus armas y sus vicios.

Los nórdicos hemos regresado
a nuestras tiernas ocupaciones
tales como encender velas
amar a nuestros amores
y regalonear a los pequeños.

Y las Valquirias desaparecen
en sus oscuros bosques milenarios,
los Enanos vuelven a sus abrigadas cavernas,
los Elfos y Gnomos a sus fríos cementerios
y los Jotuns, dulces y poderosos como la Hidromiel
andan aún por aquí, lachos como gatos en celo,
de la mano de nuestras hijas.


LA VISITA DE FREYA

Con las narices metidas
en nuestros propios asuntos
la vida transcurre y transcurre
como suele hacerlo la vida.

Pero qué tontos podemos ser a veces
nosotros los seres humanos.

La paz y tranquilidad
que reina ahora por estos lares
se ha transformado en fatal aburrimiento
y hemos perdido tantas cosas bellas
tales como la sensualidad, el erotismo
la ternura y la intimidad.

Tenemos sí promiscuidad y fornicación
y orgías y bacanales en las navidades
y semanas santas.

Pero no la cálida
fértil
contagiosa
semilla de La Intimidad..

Debe ser por eso
que Freya anda por aquí.

Entró a nuestros reinos
una madrugada del 1 de mayo
su cumpleaños número mil
en su carruaje de madera de roble
tirado por dos gatos misteriosos
cuyos nombres nadie conoce
e instaló su cuartel general
al lado de la estatua de la Sirenita
en el neblinoso Puerto de Copenhague.

Diosa de la felicidad, la primavera
la fertilidad y el acto sexual
esta mujer dorada y preciosa
y de un genio violento y brutal
cual huracán desenfrenado
llamó de inmediato con su voz de trueno
a la Primera Reunión Nórdica del Amor.

Reyes y reinas y ministros
y ministras
se han apresurado vanidosamente
a acudir al llamado

Pero la diosa los ha increpado duramente
por egoísmo
deslealtad
elitismo
ostracismo
clasismo
narcisismo
amoralismo
cinismo
mentira
hipocresía
flojera
robo
soberbia
y tal vez amoralidad.
Pero sobre todo
por incompetencia y hurto.

Tanta fue su ira
que su collar de ámbar
regalado por Thor
se hizo añicos
y su voz se escuchó no tan sólo
en los reinos nórdicos
sino en todo el sistema solar..

Los ladrones incompetentes
huyeron despavoridos
a esconderse en sus palacios
y Freya se fue por los caminos
contagiando su intimidad
a diestra y siniestra
como si fuera
una benigna epidemia incurable.

Ahora que se ha ido
nosotros los mortales de cada día
nos atrevemos a reír en las iglesias
saludar a los vecinos
cantar a todo pulmón en las calles
y decir "te amo" sin avergonzarnos.



TUS OJOS EN LAS PLAYAS DE HIELO

Extraño sus ojos
jamás vistos de frente.

Por estas playas de hielo
voy tarareando alguna melodía
perdida en el reloj de arena.

Ojala la escuche por allá abajo
tan lejos.

Aquí se siente el canto de la sirena
lejano
como un lamento
lanzado al azar.

La niebla me hace desaparecer
y crea espejismos de ella.

Yo soy ahora el Norte
y ella el fin.

O seré yo el comienzo
y ella el Sur?

A quiénes estaremos engañando?


EL DILEMA

Terminados ya los disturbios,
y los dioses y los humanos
cada cual en su lugar,
camino a casa
por esta ciudad que amo
y saltando de una isla a otra
como un niño jugando al luche
mi almohadillita de lentejas
cae a los pies de la solemne estatua
de Hans Christian Andersen.

Despierto de mi embrujo
y miro alrededor.

El sol de la temprana primavera
las gigantescas vikingas doradas
las banderas rojas con cruces blancas
los cisnes cruzando ordenadamente la calle
el policía azul dirigiendo el tránsito
los inmigrantes multicolores
la reina comprando sin guardaespaldas
los edificios de los siglos XVI y XVII
y las maravillas arquitectónicas de Utzon
me roban el corazón.

Pero de pronto
me siento como un traidor.

Mi otra amada
allá abajo en el fin del mundo
donde los barcos caen a los abismos
los cachalotes vuelan entre las nubes
los cerros y cerras se aman locamente
las banderas son tricolores
su estrella blanca y solitaria
queriendo escapar entre las multitudes
las mujeres morenas cual cochayuyo
se llaman Rosa, Bárbara
Consuelo o Esperanza
y mi madre la cordillera
aún llora por mi ausencia.


EL PRÍNCIPE

Cuando cae la noche
con su niebla inhóspita
y los lobos aúllan
en las ciudades temerosas
aparece la trágica figura
del príncipe solitario
los fines de semana.

Arrastrando su ropaje gris
y su patética figura arcaica
por las calles eléctricas
los bares, cafés y discos,
las juventudes bellas y eufóricas
se apartan de él con horror
porque hiede a larvas y muertes.

Y se va por los cementerios
murmurando incoherencias
preguntándose atormentado
acerca de la existencia
o la no existencia
con el sonriente cráneo amarillo
entre sus manos tan solas.




HANS CHRISTIAN ANDERSEN EN LA OBSCURIDAD

Qué extraño como se viene la primavera
brotando de las nieves eternas
rodando cual carnaval de flores
o como un circo caminante
embrujado y encantado
jamás pintado por Chagall.

Se acuerda de los circos
Don Hans Christian?
Usted con sus siglos ya helados
aquí en su oscuridad?

Piensa aún en los payasos
que lo hacían reír
y sus gritos de alegría
y esperanza?

Sólo se acuerda del invierno
Don Hans
y de noches traidoras
como esta
su amante fiel
en las navidades silenciosas
y cumpleaños vacíos.

Y de las sonrisas de los niños
corriendo invisibles
por los pasillos estériles
de su casa de reposo.



EL FRÁGIL ENCUENTRO

Por ahí
entre mis sueños estrafalarios
mis almohadas de hielo azul
apareces tú
dulce como un hogar
cansada por tu viaje
desde los pies del planeta
hasta mi lecho norteño.

No alcanzo a tocarte
y ya te has ido
con tus maletas
y sonrisas y rosas
de regreso a tu cama sureña
y a tus propios sueños estrafalarios
tus alegres tres marías
y tu misteriosa cruz del sur.

Y me quedo tan solo
entre las locas montañas de hielo
con los lejanos rugidos de Freya
el sabor de los besos de las Valkirias
y una triste copa de Hidromiel
para seguir esperando mi rescate final.


Ian Welden

Copenhague.
ian.welden@mail.dk

FUENTE: recibido directamente del autor, al que agradezco y felicito.
Lic. Jose Pivín

Ian Welden, escritor y poeta chileno desde Dinamarca

IAN WELDEN


"POEMAS DE EMERGENCIA"

POEMAS DE EXILIOS Y SOLEDADES

EL VIAJE

Expulsado de mi hábitat natural por mala conducta
me colgué del ala de un triste avión nocturno
cuando los ángeles de la guarda estaban distraídos
por la terrible muerte del Presidente de la República.

Sin un centavo en mis bolsillos agujereados por palabras traidoras
atravezé cordilleras ariscas y océanos despóticos
en cuclillas y con las manos en la nuca
hasta llegar desesperanzado a mi destino El Gran Mundo Viejo.

Aquí caminé siglos por calles anónimas y ajenas
sin encontrar un rincón donde descansar mis huesos
revolcándome en alcantarillas infectadas por ilusiones
y desayunando viejos vientos cansados y ecos de conquistadores.

Trepé por el mapamundi cual araña profesional
comenzando cayendo y volviendo a comenzar
lamiendo a hurtadillas a mujeres multicolores
y sudando pesadillas históricas en faenas inútiles.

Y aquí estoy ahora aún caminando
escuchando a veces los suspiros de mi país
a través de colosales hilos de fibras virtuales
sin tener idea de como terminará esta historia.



EL BESO ROBADO

Caminando por una mañana de sol
en un país que hasta entonces no había existido
con mi soledad incrustada en mi mochila
y los hombros encaramados en mis orejas
para finjir agresividad y bravura
me encontré de pronto con un ángel
que me hechizó y robó un beso.

El beso duró hasta la noche
a orillas del Canal de la Muerte
donde el ángel me sonrió dulcemente
me robó mi mochila con todos mi recuerdos
y emprendió vuelo con sus poderosas alas de vampiro.



EL HOMBRE SIN MÁSCARA

Tú sabes a lo que refiero
hastiada de tu jaula milenaria
te escapas una noche de viernes
en busca de Superman.

Y mira que suerte
aquí estoy yo!
Apenas un payaso en el bolsillo
para pagar la cuenta
y una calavera impaciente
sonriéndome desde el fondo de mi botella.

No soy el amante omnipotente
porque un enjambre de realidades odiosas
como la falta de ternura
el desempleo
la impunidad
y las guerras
condicionan la calidad de mis erecciones.
Y siempre me ha resultado más fácil
emocionarme con un arco íris
que con las intrépidas hazañas
de Arnold Schwarzenegger.

Pero mi mira qué Superman te has encontrado!
Un hombre capaz de llorar
como tú.



LA NÁUSEA

Mis viejas consignas y creéncias
ya olvidadas en alguna maleta
entre los escombros de mi país
vienen a penarme esta noche
entre tantos libros releídos
y vueltos a releer.
Entre tantas esperanzas ya cansadas
agonizando en la mesa y en el piso.
Tanto proyecto inconcluso
cuentas por pagar
bosquejos de rostros perdidos
en las servilletas amarillas
e intentos desesperados
por cambiar el mundo.

Las envejecidas fotografías en mis paredes
lloran desconsoladas sus soledades
mientras que todo acude a mi boca
de súbito
y no alcanzo a sorprenderme
cuando la nausea se torna violenta
y todo esto queda maravillosamente vomitado.



ÁLBUM ZOOLÓGICO

El gran ave de la jungla
me observa sin saber qué soy.
El gran pájaro imbécil
se como sus parásitos.
Se yergue sobre sus piernas largas y torpes
bamboleándose de aquí para allá
sin tener idea de que existe.
Tan sólo mi magnífica Canon
y mi agudo ojo estético
lo transforma en un ser majestuoso
volando en cámara lenta
con sus delicadas alas de papel japonés.
Cuando termino de filmar y editar
me siento en el piso de mi estudio
a esperar mi sueldo
rascándome la cabeza
y comiéndome una banana.



ÉXODO

Y se van por los caminos infértiles
las silenciosas almas de los exilios
expulsado de su tierra sagrada
por el omnipotente déspota de turno.

Y caminan en busca de un sueño humilde
techo árbol sombra y agua
un minúsculo trozo del planeta
donde hacer germinar una vez más
la verdes quimeras y el pan de maíz.


MONÓLOGO DE UN PADRE

Para Helene y Sidsel

Llegaron de prisa a un mundo extraño
donde habían volantínes y helados de frutilla
pero también muecas amargas en el viento
y seres recogiendo migajas
en los basureros silenciosos.
Se encontraron con un padre singular
que reía y cantaba y a veces lloraba
y proveía un techo cálido
e infinitas noches de ausencia.
La madre era laboriosa
y las alimentaba con su leche dulce
en los crepúsculos eternos.
Vivieron el desastre de su planeta
una fría madrugada de invierno
y comenzaron a desconfiar para siempre
del el viejo pascuero.
Ahora las veo escalando montañas
cruzando puentes y caminos ocultos.
A veces hay goteras oscuras en sus frentes
que yo ya no puedo secar
o sonrisas secretas en sus corazones
que tanto quisiera compartir.



LOS NIÑOS DE LA SABIDURÍA

Descifran el misterio de la vida
a los pocos días de su llegada al mundo
y dan cátedras acerca del universo
desde su pequeñas cunas blancas.

Tienen el asombroso talento de reír
cuando deberían llorar de amargura
y derraman lágrimas de impotencia
ante la ignorancia de sus maestros.

Aman con un amor tan poderoso
que son incapaces de traiciones
y en tiempo de dudas y derrotas
buscan consuelo entre ellos mismos.

Son agredidos por bestias al acecho
seres oscuros que hieden a cobardía
dejando imborrables heridas de interrogación
en sus transparentes cuerpos y almas.

Saben con certeza que existen los ángeles
porque vuelan con ellos en parques y plazas
y construyen fabulosas obras de ingeniería
a orillas de los grandes océanos del planeta.



LA MARIPOSITA

Para Sidsel

Y finalmente te encaramaste a la vida
atrevida mariposa de invierno
escudriñando somnolienta los últimos tulipanes
que sobreviven caprichosos en la nieve.

Pero elegiste los dorados veranos
para desplegar tu alas multicolores
succionarle todo el néctar a la existencia
y bañarte en sus seductores rocíos.



LA CREADORA

Para Helene

Abrió la puerta y se encontró con el mundo
redondo arisco giratorio
y en el absoluto centro del universo
ella.

Miró y escuchó
y lo encontró todo bueno
y se aventuró por carreteras y bosques
bendiciendo con su dulce espíritu nuevo
los milagros y los sorprendentes acontecimientos
de la vida.

Sin temor tocó las estrellas
el oscuro vientre de los mares
los rostros multicolores de sus semejantes
las montañas perezosas
los inquietos y diestros animales
y al séptimo día descansó.



ESPACIOS

Cuando miro hacia afuera
hacia la vida de las ciudades silenciosas
a las siete de la tarde
veo pequeños espacios en los objetos
formas de aire
que interrumpen el lógico vaivén
de las líneas de la existencia.
Es ahí en esa ausencia de átomos
donde están tus manos, tus ojos
tu volumen delicado.
Los árboles son medios árboles
en este invierno tan lleno de vacíos.
Las estatuas no alcanzan a completar sus contornos
pues ahí aparece el molde de tu rostro.
Los cables telefónicos
no pueden transmitir sus mensajes urgente
interrumpidos por tu risa que no está.
Las palomas se posan en los huecos
que han dejado tus pechos y tu vientre
y yo camino con gran cuidado
evitando caer en el agujero del olvido.



EL PIC NIC

La silenciosa línea
de la vida de tu mano
se posa sobre la hierba
de este prado silvestre.

Es verano
bajo este árbol generoso.

Sacamos cada uno
de tu cesto de mimbre
un pancito horneado por ti.

Bebemos vino tinto
entibiado por el sol.

Vuelan aves de tantos colores
e intenciones
y una brisa perfecta
espanta a las moscas.

Qué más podemos desear de esta vida?



LA PETICIÓN

Trátame bien
trátame amablemente
con cuidado y consideración.
Háblame suave
como si yo fuera
el guardián de tus secretos.
Mírame de frente
como si fueras una gacela oliendo un trébol.
Vivamos en la tranquilidad
como una tarde de verano
donde seres alados
susurran en los árboles.
Cuando me encuentre en la oscuridad
sujeta mi cara entre tus manos
y dime
"Todo está bien.
estoy aquí para apoyarte.
estamos aquí para apoyarnos".
Seamos ingenuos y sensibles
como el lobo de mar.
Y sabios y humildes
como el pastor de ovejas
para que cada vez nos miremos a los ojos
no tengamos miedo
de lo que vemos.



MISS UNIVERSE

Sin saber qué hacer con su sorprendente belleza
camina tambaleándose y pintada de mona
por escenarios fatuos iluminados con mentiras
soñando con ser Señorita del Mundo
sin entender que nació con el título
Madre del Universo.



ESPERANZAS

La niña espera
silenciosa y solitaria
a que pase la vida
por su ventana.

La vida espera
silenciosa y solitaria
a que pase la niña
por su ventana.



LA DESPEDIDA

No hay humo
contaminación
ni un sólo átomo de polvo
rondando en su alma.

Ella está ahí
detenida
riendo
con la fuerza del Salto del Laja
llorando
como las profundidades la Minas de Lota.

Mi pequeña gacela
luciérnaga.

Amor alado
brisa.

Caricia de fuego
adiós

Una búsqueda de amor
muriendo en el camino.

Una tenue ilusión
en la nieve primaveral.





Ian Welden.

Ilustración de Ian Welden

ian.welden@mail.dk

FUENTE: recibidos directamente del Autor, a quien felicito y agradezco.

Ian Welden desde Copnhague nos trae: "Volando con Graciela".

MILAGRO

Volando con Graciela


1
Es pasado el mediodía y mi abuelo está durmiendo su tradicional siesta. El silencio en la gran casona es total y el calor del diciembre chileno hace que vea alucinaciones. Voy merodeando por el jardín de mi abuela Graciela; inspeccionando sus violetas y sus jazmines y lavándulas y las fragancias me intoxican.

"Iancito, no vayas a despertar a tu Tata... toma, aquí tengo un vaso de limonada para ti...".

Y vuela cual mariposa de la terraza al jardín, entregándome la limonada y un beso en la frente. En realidad Graciela se pasa la vida mas arriba en el aire que en la tierra, repartiendo cariños a diestra y siniestra, preocupándose de que todos a su alrededor siempre estemos contentos. Como un ángel.

"Yo también quiero tener un jardincito, abuelita. Puedo?"

Para mi alegría me ha asignado unos metros de tierra al lado del gallinero. Estoy plantando frejoles blancos y negros convencido de que brotarán frejoles grises. Los distribuyo haciendo la señal de la cruz y les canto una canción de cuna al cubrirlos. Ahora debo esperar un par de semanas regándolos todos los días. Graciela dice que en un mes tendremos suficientes frejoles como para hacer una cena de navidad.

Me invita a entrar al gallinero a recoger huevos. Ella conoce a todas las gallinas por sus nombres. Mi gallo se llama Shakespeare
y solamente se deja acariciar por mí y Graciela. Buscar huevos es como buscar tesoros y encontramos doce de los pardos, todavía calientitos.

"Para hacerte un bizcocho gigante, Iancito. La próxima semana es tu cumpleaños, vas a cumplir cinco! Te acuerdas?

2

Hoy mi abuela me lleva volando alrededor de nuestra vieja casona;
o será un sueño? Revisamos el techo para ver si hay agujeros y luego nos metemos por la chimenea.

"Tiene que estar muy limpia para que pueda pasar el viejo pascuero, Iancito".

Adentro de la chimenea que ya nadie usa, oculta viejos recuerdos de su infancia y juventud. En pequeñas bolsitas de colores clavadas en las paredes está el alma de una niñita muerta, viejos amores, un caballo, un perro cojo llamado Skippi...

"No intrusees tanto niño que te puedes quedar aqui para siempre!"

Y despierto llorando pidiendo a mi madre a gritos.


3

Ya no hace tanto calor y mi abuela y yo vamos a vsitar a Misia Charito que vive en la esquina. Misia Charito tiene como mil años de edad y vive sola en una casa que parece una iglesia. Nuestra calle se ve maravillosa con sus arcaicos bellotos y nogales y su acequia de agua parda, velóz.

Graciela camina a saltitos, quedándose arriba en el aire unos segundos y volviendo a la vereda para saltar de nuevo. Yo salto con ella porque me lleva de la mano y logro ver los nidos abandonados en los árboles. Me dan pena.

Misia Charito está sentada en la oscuridad como siempre. Toda la casa es oscura y los ventanales son vitrós traidos de España hace muchos siglos, dicen por ahi. Yo no me puedo imaginar muchos siglos. Apenas me puedo imaginar el antes de ayer con la borrachera del Tata a la hora de la comida.

Mientras mi abuela y Charito conversan, yo subo las escalas al tercer piso. En un dormitorio que huele a naftalina yace el esqueleto de un gato. Este debe ser su cuarto. Está ordenado pero lleno de polvo y los muebles también oscuros parecen confesionarios. Entro a uno de ellos.

"Aquí podría vivir una familia entera!" grito. Y escucho un eco: ilia entera tera tera era a a...

"Qué estás haciendo aquí, niñito de porquería!" ...suena una voz de ultratumba...

Bajo las escalas corriendo y me siento al lado de mi abuela. Misia Charito está contando la historia de una tatara nieta que se casó con un capitán de barco que descubrió Las Indias.


4

Ya estoy en mi casa de nuevo por suerte. Voy a mirar a mis frejoles y me los imagino durmiendo y soñando. Qué soñará un frejol? Tendrán pesadillas? Entro al gallinero y Shakespeare corre hacia mi y vuela a mis brazos. Es lindo con su plumaje negro y brillante y sus manchitas multicolores en el cogote. Su cresta es inmensa, como una montaña...

"No te encariñes tanto con ese pájaro Iancito; un día te lo vas a tener que comer!"

"No le hagas caso a mi abuela, Shakespeare. Nadie te va a comer, te doy mi palabra de hombre. Porqué me dice esa cosa tan terrible abuelita! Y no es un pájaro, es un gallo de pelea para que sepa Usted!"

Mi abuela termina de colgar la ropa lavada y vuela hacia la cocina. Yo la sigo y la observo desplumar a Blanca, una de las esposas de Shakespeare. Blanca era blanquísima. Tanto que a veces desaparecía.

"Porqué es tan facil desplumar a la Blanquita, abuela?"

"Siempre resulta fácil el desplumeo Iancito". Y se pone a cantar:
"Yo desplumo, tu desplumas, el despluma. Nosotros...?

"Desplumamos" río felíz "Vosotros desplumais, ellos DESPLUUUUUMAN!".

Sueño que mi gallo se come los frejoles; y me meo en la cama de puro odio y maldad.


5



Mi abuela me lleva a la iglesia Los Leones para que me confiese por si acaso, como dice ella. A mi me gusta confesarme porque puedo inventarle cuentos estupendos al curita. Y el no me escucha porque lo único que le interesa es "Has tenido pensamientos sucios, hijo mio? Te tocas en la noche?". Yo nunca he entendido que es lo que quiere decir. Y le digo que si a todo y me manda a rezar diez padre nuestros y diez ave marías. Los rezos me los tomo muy en serio porque son como poemas misteriosos.






6



De regreso compramos empolvados en la pastelería. Yo me voy comiendo uno sintiéndome culpable por no tener pensamientos sucios ni saber como tocarme para agradarle al curita.

"Abuelita, que son los pensamientos sucios?"

"Qué estás diciendio con esa boca inmunda niñito por Dios!"

Ahora vamos de regreso a la iglesia a confesarme de nuevo. Mi abuela, furiosa, le regaló el paquete con empolvados a un niño mendigo y ahora me siento culpable por tener zapatos y ropa bonita y el pelo limpio y una casa y una cama... que aún debe de estar mojada por la suciedad que hice anoche. Pienso. Se me ocurre que ahora tengo un pensamiento sucio para contarle al padrecito.


7


Han matado a mi Shakespeare! Encontré sus plumas negras junto a un gran coágulo de sangre! Malditos! Maldita abuela! Maldito abuelo y maldita mamá! Y dónde andará mi papá borracho a quien quiero tanto! Esta noche no puedo comer y voy a dejar de comer para siempre! Para que aprendan! Los muy tarados mentales!

"No llores Iancito. Tu gallo estaba viejito ya y había que aprovecharlo. Yo te voy a comprar otro pájaro igualito y te juro que esta vez no lo vamos a comer..."

Mi abuela me hace cariño en el pelo y mi mamá me da un beso en la frente. Pero nada me consuela. Van a tener que meterme en una bolsa de color y colgarme adentro de la chimenea. No quiero vivir más.

Esta mañana enterré lo restos de Shakespeare al lado de mis frejoles que todavía no aparecen y les rezé a todos un Padre Nuestro y un Ave María. Ahora me siento tranquilo y un poco mas contento. Esta noche vamos a salir a pasear, me prometió mi abuelita. Mientras tanto me entretengo solo matando hormigas invasoras. Encontré el agujero por donde aparecen y se van en una sola fila muy ordenada hasta el gallinero a robar caca de gallinas. Yo las interrumpo y las molesto y al final las voy matando con fósforos. No me vengan ahora a decir que es pecado porque por cada cien hormigas que quemo rezo un Yo Pecador Me Confieso.

8

Vamos volando hacia el norte del planeta bajo un alucinante cielo estrellado. Mi abuelita quiere que salude a mi papá esta noche. No lo he visto desde que se tuvo que ir de la casa hace un año atrás y lo extraño tanto que me duele el corazón todos los dias. Pasamos sobre gigantezcas ciudades iluminadas y montañas y valles solitarios como yo, algunas veces.

Ahora volvemos a casa y yo voy llorando aferrado a las manos de mi abuela. Mi papá vive en un subrterráneo frío y oscuro en una ciudad perdida por ahí... me abrazó y me dio un beso y no olía a alcohol sino a menta. Me regaló esta moneda de plata de un dollar y ahora estoy despierto sentado en mi cama en la mitad de la noche. Pero si todo fue un sueño, porqué estoy aferrando esta moneda entre mis manos? Grito "mamá!" y ella acude de inmediato a mi llamado.

"Que pasa hijo mío? Fue tan sólo un sueño. Duérmete mi amor".

"No creo mamá. Mira lo que me regaló el papá..."


9

"Ahora tengo que descansar, Graciela. Ya estoy viejo y el frío de este amable reino nórdico me cala el alma. Gracias por venir a visitarme esta noche. Gracias por tus locos y tiernos recuerdos. Déjame acompañarte a la ventana para que vueles de regreso donde el Tata".


FIN


Ian Welden
Valby, Copenhague


Ilustración de Maritza Álavarez
Villa Alemana, Chile


ian.welden@mail.dk

maritza_alvarez_vargas@hotmail.com