lunes, 23 de mayo de 2011

Carlos López Dzur:es un poeta boricua, recien radicado en Puerto Rico después de 34 años de ausencia. Diversos Textos de sus poemarios

Los 69

A sesenta y nueve de cada cien mil jóvenes
de San Francisco les ha visitado el templo
de sus cuerpos el alma predecible y diminuta
de una bala, utensilio sacro de la hombría
y el santo mal de la bronca, el lucro
despiadado que no se rinde al progreso,
sino conn rap de la muerte o el golpazo.

Es que sin pistola no hay bautizo citadino.
Es que sin revólver o cuchillo
no se dice soy sabio en la búsqueda
del pan y el beneficio.

En esta tierra de ilusiones y complejos
hay que tener estilo y tronar,
¿ah que no, pistolita?
y ser joven es sólo anticiparse a la ocasión
de consagrar la ostia y desangrar el aliento.

Bendita sea la calle
desde la sala de emergencia,
aquí que se ve el Cielo
desde una cama, tendido,
con el vino del suero
en las venas o en los labios.

Aquí se aprende a rezar
y a despedirse y se observa el dolor
del tamaño de la Santa Bala
que se jala con pinzas y escalpelos.


Diciembre 1995

*

El nuevo visitante


Basta saber que al bracero
que cumple con el jale
se le paga en dólares, señores,
y si vence la nostalgia
tiene para el regreso
y cumplir sus sueñazos
como el Rey del Tomate
(¡ay, pero que no se sepa que hay noches
parranderas con los jotos y las hembras
de los bares, y una semilla mala
que se mete en la sangre...
ay, que no sepa, del SIDA de la muerte,
el nuevo visitante de las ruralías!)


3-11-1992


El oficio


Yo nací con pala y oberol
y las manos rudas me las dio
mi padre por herencia
y el valor del trabajo..

El me enseñó a soñar que edifico
una casa, que forjo una muralla
y tiendo en los caminos pavimento.
Entramo al pastizal con las varillas.
Desde chico, aferro mi vigor
al gran cepillo y al cedazo y sé secretos
del cemento, cargo fardos de cal
y en arena los vierto.

Soy uno de los sabios del hormigón armado
y, por hormonas, tengo una pizca de sílice
y sudor en mi frente y el color del sol que arde
y hábitos de madrugar a las 5:00
o más temprano.

Veo un poco de estrellas
con mis ojos y al aroma del café
lo sorprendo temprano, antes de irme...
con mi padre a mi lado.

Joven desempleado


En días como éstos, sin trabajo,
ya nadie nos cita, ni a él
ni a mis hermanos.

Sin oficio de subir por andamios,
vienen otros, ráfagas noveleras,
sin mi sabiduría de zorro de la arena,
sin mis artes de amarrar el acero.

Otros que no trepan escaleras
ni levantan paredes ni encofran en madera
la sustancia que estructura
su invención a los aires,
su esqueleto a los vientos son los intrusos.

Otros que no zanjan su diseño de piedra,
raiz de los cimientos
y que, aún con pálida piel, son viciosos,
lamen el cansancio, están cebados de lentos pasos,
débiles en aliento.
Vienen y decretan mi vergüenza, yo soy el torpe
y desafortunado, el joven sin futuro,
el sujetos de escarnio.


Presentan el Canto del hermetismo

Teoría de la sustentabilidad


YO SOY LA NUBE ROJA


al jefe Red Cloud, Oglala Sioux

Beginning in 1866, Red Cloud orchestrated the most successful war against the U. S. ever fought by an Indian nation... he continued to fight to preserve the authority of chiefs such as himself, opposed leasing Lakota lands to whites, and vainly fought allotment of Indian reservations into individual tracts under the 1887 Dawes Act: Elsie M. Cavender, en Dakota Indians


Yo soy la Nube Roja, voz de viejo cacique
y aún más viejo Guerrero.
Nací como sustancia del Altísimo.
Como nube fue mi voz y es todavía;
pero la nube es también lágrima y la humedad,
si la sintieras en mis ojos.

Es indicio que gimo
por mi pueblo y la nube, si la ves enrojecida,
es indicio de sangre. Sangre cayó
en los territorios donde estuve,
donde me conocíste,
despojándome de tierras,
masacrando los búfalos,
empujándome como horda a tus reservaciones
(que fueron cautiverios para nubes rojas como yo,
que viajan cielos, que cruzan inmensidades).

Yo Nube Roja / Chief Red Cloud / el líder
y así decías cuando yo era un jovencillo huérfano
de padre, hijo de madre Oglala, madre buena
como fue la Tierra antes de que arribaran.
Mi tío fue Jefe del Humo; él era espíritu
de fuego, descifraba las formas fantasmales
y crecí como él, en planicies norteñas
de Nebraska, viendo el humo que arde con el fuego
y la nube que se condensa y llovizna con el aire...

Es cierto que había tristeza, entonces,
... pero eramos guerreros con sabias emociones,
poníamos el corazón en las palabras,
cumplíamos las promesas... hasta que llegaron
(donde aún hoy vive la pequeña comunidad
de mis hermanos, los que hoy sufren)...
Aduzco lo mismo que mi tío, en los días
que con él hice mi crianza: Eres tú quien divides,
Teniente, eres tú, el coronel blanco,
cara pálida, William Fetterman.

Tú, que no puedes amar a mis hermanos.
Tú, que defiendes caravanas de mineros
y expulsas a mis lakotas del Este, destruyes
en mis aldeas en la Gran Minnesota:
y escribes en tus anales: 1862 y 1863,
soy el que los extermino.

Con regimientos de Fort Phil Kearny,
Wyoming, yo los tendré en mis manos
y no quedará uno.

Sí, ya no tuve vecinos de paz,
nadie fraterno. Tú sacaste al criminal del guerrero
(el buen guerrero que yo fuí, cuando amaba
desde el Cielo y en él, era un corazón nube y agua).
Hoy soy Nube Roja / nube sangre / nube lágrima.

... porque tú querías oro y espacio, tú pervertiste
a tribus como Utes, Crow, Pawnees y Shoshones,
tú nos llevaste a las sangrientas batallas
fraticidas, territoriales, ventajeras
y, siendo joven, la inocencia se pierde.
Tú me hicíste tu terror, yo te batallo
porque tú me batallas y me despojas primero.

Yo soy Nube Roja, ahora no la voz,
ahora no la tranquila tarde que el sol tiñe,
ahora soy sangre, desde 1866, soy tu sangre
y tu amenaza, tu guerra,
lo que origina el odio.
Me despedazo como una nube que se destaja
como lágrima viva y baja a tierra,
a la nación Lakota,
baja a los campos mineros de Montana,
baja al sur de Colorado y a las navas
del Platte River, baja mi nube-lágrima
de Wyoming y el Sendero de Bozeman,
a todo el corazón sagrado de mi antigua Lakota
baja y baja y baja. Baja a matarte, Coronel.

Voy a atacarte durante todos los inviernos,
a partir de diciembre.
Me temerán los Garrington
por las Colinas Negras y la mitad occidental
de Sur Dakota, voy a llegar a Wyoming
y Montana y firmarán la paz en Fort Laramie.

Yo no estaré, junto a Caballo Loco
ni Toro Sentado; yo necesito ser lágrima
en los días que se rompan
los tratados y se quebrante a mi gente.

Es lo que me dice el Espíritu
en las Danzas Fantasmales
porque mi nombre es Nube Roja
/ lágrima de sangre.

No, yo no estaré en el juego de convenios
donde no hay palabra y la burla se impone
porque el agua al sol se seca
y hay que aprender a esperar la noche
en la Guerra Lakota...
Cuando se enfrenta a Custer y McGillycuddy,
Thomas Bland me será más sincero.

Me verás impugnar lo que han traído
en nombre del Gobierno: leyes rotas,
rotas promesas, rotos corazones,
rota la autoridad de mi pueblo.

09-11-2002 / CARLOS LOPEZ DZUR
De su EL LIBRO DE LA GUERRA



EL PACTO GONDRAS

No sé por qué [tengamos que crear]
dos comisiones.
Tal vez la Convención Interamericana del '29
sirva
para algo.
Después de todo, desde hace rato,
ni mi país ni Haití
jamás han (a)parecido
ni mínimamente, conciliados.
Siendo así,
investigar no es lo importante.

Aprovechemos el tiempo.
Pongámosle
una tapa al caldero.
El odio que no se hierva con las cifras.
Trujillo ha dicho, por de pronto, que él paga...
pero... que no haya cuje
ni mucho palabrerío.

«Con que no vengan más a tierra dominicana,
el General Rafael Leonidas está contento».

Vamos a poner la cifra cúspide.
Supongamos que fueron 30,000 los muertos
y otro tanto,
aporreados y heritos,
¿qué tal a $10
[moneda USA]
por cada haitiano muerto?
Que sean otro $10 por el herido vivo...
¿Qué tal si indemnizamos poco a poco
y empezamos con $150,000,
bono de pronto pago,
de enero a enero,
no a 6 años, a 4,
para acabar con ésto...

Que cese todo para el 1944...
Mayor a la suma que él propone, $750,000,
ya sería exorbitante.
Un negro no vale
tanto
dinero.
Dividida entre 10 o 20, o mil,
no vale tanto la vida de nadie:
Diez dólares es mucho por la suerte
del negro más pobre del mundo...

Perdone, yo no quiero ofender
ni la memorias de los muertos.
Mucho menos
la sensibilidad de los vivos;
pero tenemos las instrucciones claras
desde Santo Domingo:

«Que lo sepa la Comisión Permanente,
sí hubo muertos, SI --LOS HUBO
y lo reconoemos.
Si se les pidió que pronunciaran la palabra 'perejil'
hasta a los niños cayeron en la trampa,
se delataron
cocolos de Cap Haitien;
sí, lo reconocemos,
a los guadias se le pasó la mano,
inevitable el escante,
(descabezaron a machetazos, dispararon por la espalda
a desarmados): pero:... ¿qué necesidad hay...
de mencionar a los militares
(por sus nombres)?
¿O hacer listas de culpables?

Eso es inadmisible.
Es mal precedente en la historia.

Mejor dígase: «Les dimos un trabajo
y no son de aquí; de la Tierra de Sánchez,
Duarte y Mella».
Tierra del merengue y Papá Dios.
Y, en fin, quienes se fueron por su gusto
o los largamos a fuerza
pueden reclamar
sus propiedades.
No los echamos
por querer robarles algo...
tal vez España hizo éso
cuando expulsó a los judíos.
Lo hizo en su tiempo.

Volvamos a los números y a poner en claro
las cosas: el General Trujillo ha dicho
por las voces de Troncoso De La Concha y Pastoriza:
que el haitiano no es sujeto (IN)digno
de que nos salga
tan caro: $750,000 por todos ellos,
vivos o muertos,
traumatizados y heridos,
todos en el mismo paquete
y, como dijo el General, Su Excelencia Trujillo:
«Y que aquí no regresen».

Delegados de Haití: señores Abel Leger y Hoffman Philip:
O lo admiten, o no hay trato. He dicho.

3-12-1982 / Del libro «Cuaderno de amor a Haití»
de CARLOS LOPEZ DZUR


ESCATOLOGICAS MATEMATICAS DE LA GUERRA


En la Primera Guerra Mundial,
de la carroña que quedó para los fieras
había tendida diez militares,
muertos, en proporción 10 a 1.

Por cada civil muerto, se aproximaba
un canalla, pedía mujer y techo,
se robaba tus últimos despojos,
tal vez la virginal prudencia
de los hijas, la callada hermosura
que sobrevive al escombro.

La proporción fue 50:50,
en la segunda Guerra, la mitad militares,
la mitad civiles; la guerras son cada vez
más horrendas, más criminales.

De El libro de la guerra / Carlos López Dzur




ESTO SE LLAMA LONDRES


¿Cómo quieres que sepa quiénes son?
Yo sólo soy una zorra del pantano
y el mundo al que me traes es extraño,
más extraño que el mío,
porque no hay gratitud, John.

Caminamos juntos y apenas te percibo.
Te pierdas en la niebla. Eres una voz tan sólo,
una voz celosa de mi pasado,
una voz que exije que yo aprenda mi olvido.

¿Cómo quieres que sepa quién es él?
¡Ben Jonson! ¿Poeta, actor, renancentista?
¿Qué puedo saber yo acerca de ello?
Yo sólo soy una zorra del pantano...

Hoy vino a visitarnos él. No sé por qué
y no me gusta. Lo rechazo. Vino a pelear contigo,
a declarar su afán de controversia, a beber de tu vino;
a fumar de tu pipa tabaquera de Orinoco.

Ha preguntado qué exactamente en mí
tú hallas hermoso, tú que llamas
savage / nigger al esclavo,
tú que llamas hediente a mi raza en andrajos...
¿Qué hallas hermoso en mí, John?

No mientas. ¿Qué sé yo, lo que llamas intelecto?
Yo soy hembra. El sexo es lo que tengo hermoso.
Dílo como él. Ben Jonson amaría mi juventud
y él habla claro: a él le gustan mis nalgas.
El lo sabe y lo ve: lo dice ebrio o sobrio;
Yo sólo soy una zorra del pantano.

No tengas miedo, John. Voy a vestirme
así como deseas, voy a usar lencería y aromas,
voy a decir estrictamente lo que juzguen
ustedes necesario. Voy a ser un poco
como la niebla. Callada, numinosa, umbría.

Voy a ser como La Tempestad que ha pasado
sobre tu mundo y Londres; pero, tempestad
en calma, John, porque es dentro de mí
que todo duele. Es dentro de mí
donde vive la barbarie del recuerdo.

19-05-2003 / De Canto al hermetismo /
de CARLOS LOPEZ DZUR


TRASFONDO: Durante su estadía en Londres, Rebecca Rolfe (Pocahontas) y su esposo John, fueron visitados por el poeta renancentista y actor Ben Jonson (1572 – 1637), Ella alternó con del Obispo de Londres y fue recibida en la cortes de los reyes Jaime I y Ana. Los historiadores dicen: «Pocahontas was entertained by the bishop of London and visited by a drunken Ben Johnson. Through out this European whirlwind it is said this princess of the forest conducted herself like the daughter of a king».



EL FANTASMA


Yo te pensé con amor y con luto.
John Smith, primer amor,
y cuerpo accidentado. Primer amor,
en seco predio, y una cruz encima de tu nombre.
Y un dolor en medio de los ojos.

Hoy apareces. Me sorprendes,
me conmueves, pero dueles.
Esperé que entendieras que si te vas,
me matas. Es abandono. Esperé
que tu muerte fuese el remedio al olvido
para mi amor extraño, al que nunca
te propuse imposible; yo sí te amaba.

Hoy te apareces, como si no me hubieses
dejado mi alma en vilo. Hoy eres tú quien me quemas
y me colocas en la sepultura bajo tierra.

Hoy me matas en Londres, a mí que,
si he vivido, es por salvar tu vida,
por quererte, como si tu sombra y tu amparo
fuese necesario, indispensable, para esta niña,
la princesa bárbara, la muñeca de trapo.

Tan fácil que te es hoy decirme que estás vivo
y que te alegra que tenga yo mi esposo blanco,
a Gentleman, el colono soñado, nuevo lenguaje
(y por tí quise aprenderlo, por si un día
en el Cielo hay reencuentro, yo hablar
en inglés contigo).

Rolfe me ha traído a la Corte
y he visitado palacios... pero tú fuíste
mi primer rey, tú el primero...

Hoy te apareces, me buscas
y me dices, pequeña, you call me child
(«I will be forever and ever your countryman»);
pero, al mismo tiempo, me cubres
de ceniza; me prescíndes cuando hablas,
como negaste tu justa despedida.
Huíste de mí como yo no esperaba,
sin mínima promesa y me secuestraron,
¿lo sabes? y pensé que eras tú,
tú que mandabas 150 tropas a buscarme
con Samuel Argall, recadero de tu cabildo.

Yo pensé, tonta yo, que eras tú,
tú que no olvidaste mi amor
ni las promesas que hicíste a mi padre.

Hoy te apareces y yo que te pensé
con sentimiento y luto, tiemblo ante tí
como si viese un fantasma.

De «Canto al hermetismo»



CONTEXTO POLITICO DEL POEMA: Este no es un poema político, sino de amor, pero saber este contexto histórico enriquece la perspecriva... Desde que Pocahontas tiene la edad de once años, comienza a dar pruebas de amor y simpatía por John Smith, colono inglés. Entonces, él es un capitán de milicias, perdido en una misión de sobrevivencia. Cuando él, tras un accidente en que sufre graves quemaduras, se embarca hacia Londres, después que ha hecho amistad con el padre de Pocahontas y ella, no se despide propiamente. Circula la versión de que Smith había fallecido. Sin embargo, Pocahontas es secuestrada por año y medio, obligada a casarse con otro hombre blanco. Su padre no pagó su rescate, o el chantaje de los colonos de Jamestown, quienes reclamaron a cambio de ella armas confiscadas de reios, alimentos y prisioneros aún vivos, retenidos por su padre, un poderoso guerrero y jefe de la nación Powhatan.





La realidad social


El explotador adorna el dogma de su Ego,
canto de sirena de su adecuación,
noción de lo seguro y protectivo
del Estado, la Clase, el buen instinto.

La realidad social no es perversa.
Es consecuencia y justa.
El explotador, mal que bien, te da la piedra
del Trabajo y la vida, una empinada,
o el reto de la cumbre.

El nihilista se impone la sospecha de un Dios
y unos demonios. A veces piensas que ellos
comulgan juntos, se protegen bajo los cielos
y aprietan el gaznate de los débiles del mundo.

El explotador se define triunfante.
Lo aplaudirá la clase media y lo endiosará
el Tercer Mundo, llamándole con el fervoroso
de los cantos: «Dáme trabajo, porque yo
necesito comer, techo y vestido».

2.

¡Qué lógico le parece a él que asigne todo
y tenga el apoyo del Estado, de Dios
y todo el mundo!

Por eso te quitará la autoridad
sobre tí mismo para que funcione este tipo
de modelo metafísico, de realidad
en la que eres un eslabón, casi suelto,
mohoso, pero activo, sin la necesidad
de golpes contínuos de remache.

Y la carga de todo lo absurdo,
el costal de la angustia que condena,
termina puesta en tí, tú te la crees
y la obedeces, a fuerzas
el Opresor la tolera. Te quita y te da
según mereces.

Tú llamas la vida liberante, tú le das
su regocijo, tan oculto. El sí te llama
el hombre inútll, el infiel, el jornalero malo
si no repites de memoria su ideario:
«Todo está bien,
todo guarda un sentido,
un más allá de propósito».
y uno no debe quejarse
cuando vaya con el culo pateado
por los montes o la roca espinos,
dando tumbos. Como Sísifo.

Uno tiene que obedecer y cerrar los ojos
para que los valores no parezcan sobrehumanos.
El explotador es la Mano Vengadora
de la sórdida manada de aquellos cavernarios,
asesinos, y la venganza es dulce.

El que te saca los ojos tiene todas las de ganar
porque el habla de la Cima, alternativas
aceptables para aquel con la Mano invisible
de un dios que lo protege y unos diablos
justificados en la Tierra y en el Cielos
de los queptros no tienen pan ni libertad
ni regocijo porque son los nihilistas negativos.


Las zonas del carácter / De CARLOS LOPEZ DZUR




SOCIOLOGIA DEL ENVIDIOSO


¡Qué mucha suerte tienen los perversos!
Y los que discursan
lo ideal, la seguridad perfecta,
la utopía, quien es el irrecompensado,
al tubo se lo llevan, a la cloaca,
al aislamiento.

Ahora se siente que habla bivalencias.
Que encarna en sí la paradoja del cochino mentiroso.
Que siempre lo ha afanado la posesión de lo ajeno,
que su pesar es no privar al otro, no ha sabido robarlo.
Y ésto lo tiene triste. Es tan larga batalla
reconocer que ha sido un envidioso.

Escucho cuando dice que ya no vale nada
y que hay quien vale menos y, sin embargo,
lo aplauden; a él, no se atreven despreciarlo
ni en secreto. Lo dejan que digan bonituras.

Mas a él… que siga creyendo que alguna vez
habrá justicia, el respeto del mérito,
la ausencia de dolor, de guerra, de hambre,
triunfos para todos y abundancia.

03-12-2004 / De CARLOS LOPEZ DZUR




NO PODEMOS QUEDARNOS

AQUI COMO HUEVONAS


A Elisa Acuña y Rossetti (1887-1946)
y Juana Belén Gutiérrez de Mendoza (1875 – 1942 )


Yo soy más vieja, Elisita, y apenas tú...
veintiañera. A mi, los fríos de la celda
me arden en los huesos; pero más duele
no vencer al porfiriato y ver que, en Guanajuato,
hay mucho por hacer, cuando de veras la ambición
es revolucionaria, hay que empezar muchas veces
de nuevo.

Me cerraron «Vesper», Elisita.
eso duele más que mil patadas,
que empujones, o insultos, o esta celda.

Dí cuatro años a mis 'vespertinadas',
desde el 1901, ¿te imaginas? cuatro años
de redacción, tipografía, distribuciones.

... por eso ayúdame con tus ojos
porque la celda es oscura y no podemos quedarnos
de huevonas, si anhelamos ser de veras
periodistas revolucionarias y crear amaneceres
y ver tiranos lejos de la patria.

Vesper debe proseguir aunque le duela a Díaz,
al clero de Guanajuato y al dominio extranjero
que nos jode.

Allá en San Juan del Río, en mi Durango,
aún tengo una pequeña imprenta
que ni Porifirio ni mis carceleros
han desmantelado; «vamos a seguir
con el mensaje».

Terca soy como poeta y espero que tú me ayudes,
porque mira que presiento que tus ojos
son los hacedores y debemos convocar
esa magia, «Hágase la Luz», Fiat Lux,
si, luz en la oscuridad, con las miradas.

No han de perseguirnos en vano.
Juana Belén no se rinde
y tú no lo hagas, maestra.

Tú serás el verdadero Mineral del Monte
(esencia de libertad, y no sólo de Hidalgo).
Vamos a reinventar el México libertario.

Las Confederaciones de Clubes Liberales
tienen que vibrar al oírte, que sean
dignas del eco de Ponciano...

«Mira, Elisita, el liberalismo como partido
es bueno y el mutualismo para organizarnos,
pero la idea del voto y las elecciones
y los socialismos, todo es perecedero
si no hay confiable y verdadera administración
de lo público. Enseña no a integrar poder
en manos oligarcas, o de votantes sumisos.
Enseña a desintegrar el poder donde lo veas
como medio de evitar la formación
de ciegas oligarquías y controles».


2.

«Gracias, Juana Belén. Eres la primera mujer
que me elogia los ojos y se fija en mis trenzas
con esa gran ternura, porque soy india de Caxca,
Durango, y pensé que por mi sangre fue
que se me perseguiera y terminara yo
en la prisión contigo.

«Gracias porque puedo tutearte
y me dejas quererte y me compartes
tu sabiduría; sí, déjeme ser a quien dictes
los teoremas sociales, redactemos
el Fiat Lux... creo en lo que dices:
«Cuando muchos son los desafíos,
ni en la cárcel podemos quedar
como huevonas».

06-11-2004 / de CARLOS LOPEZ DZUR


La Ley Maldita y la dictadura de González


A las tejedoras de redes chilenas y la dirigente anarquista
Flora Sahuenza, desaparecida en 1973, durante la dictadura
de Augusto Pinochet


Silencio. Hablará Flora Sanhueza,
voz amada entre las tejedoras.
La única que apiada nuestras manos.
Y oye y nos enseña a pensar
y no temer a González Videla
en este Chile derechista de hambreadores.

Silencio. El foro «Luisa Michel»
del Ateneo Libertario se llenará
de gracia como vientre
que recibe la semilla que no sabría sembrar
ese radical de obtusos freemasones.

Gabriel González llamado fue
eL traidor de las izquierdas,
fermento de la Alianza, gorgojo local
de Guerra Fría y Flora Sahuenza
discusará sobre él.

Preguntará: «¿por qué traicionaría
A las fuerzas de la izquierda,
por qué se vende y quién lo compra,
por qué el Congreso
de Organizaciones Industriales
se vuelve copia de la AFL-CIO)
y deja sin representación
los intereses de Chile,
por qué se liga al guerrerismo
y el sindicalismo oportunista de los yankees.

¡Duro, duro con esa voz del Foro Luisa Michel,
voz de mujeres en Iquique y de una
que nunca come miedo, Flora Sahuenza,
échale maldiciones a esa ley censurante
y de mordaza que el esbirro llama
«Defensa de la Democracia»
y que sólo es el pretexto para vender
la nación al Aguila del Norte.

Silencio. Se explicará el por qué se fue Neruda
del territorio nuestro, por qué el Senado
se ha tornado vendepatria y se arresta
a socialistas de todos los colores
con la «Ley Maldita».

El derechismo está de plácemes.
El Gobierno de González garantiza
la continuada moratoria que premiará
al poder hacendatario y evitará
que el campesino se unione.

Silencio. Hay inflación en el país
y crecimiento lento y, suprimidas las huelgas,
se acabará también el movimiento obrero.

Silencio, abran ojos y almas.
Va a pedirnos un voto de apoyo a los mineros
de Lota que realizaron el paro
y han sido violentamente reprimidos.

El yankee quiere el cobre y a las derechas unidas
en reclamo del entreguismo financiero
del Ministro Alessandri.

Entiendan lo que es el Partido Radical
de González Videla, compañeras.
Leed al traidor con su silencio y escuchen
sólo a Flora. Tejerá una red con su palabra.

Silencio. Esta vez se trenzan hilos finos
hasta el oído. El Ateneo va discutir
sobre la Guerra Fría y cómo se procesa
el mito con el cautiverio de la consciencia
eslabonada a deslealtad contra el pueblo que trabaja.

Burlado ha sido el con demandas de la superpotencia
a la que sirve ellacayo. Silencio.
El presume que una embajadora y ministra
en su gobierno calla lo que Flora
tiene que decirnos.

Aprendan que no.
Sólo, con el temple de Sahuenza,
se habla claro.


06-11-2004 / CARLOS LOPEZ DZUR


CARLOS LOPEZ DZUR es un poeta boricua, recien radicado en Puerto Rico después de 34 años de ausencia. Entre sus libros están: Canto al hermetismo

http://.www.ocnaranja.blogspot.com/2011/05/presentan-el-canto-al-hermetismo-del.html

LAS ZONAS DEL CARACTER
TIJUANA DOLOR DE PARTO
TANTRALIA
TEORIA DE LA SUSTENTABILIDAD
EL HOMBRE EXTENDIDO
EL LIBRO DE ANARQUISTAS
y otros

Indice: Tijuana: Dolor de parto

INDICE / LIBRO COMPLETO




sábado, 21 de mayo de 2011

Uruguayos en Buenos Aires: para recordar y homenajear a los desaparecidos y asesinados por la dictadura.


URUGUAYOS EN BUENOS AIRES


CONVOCAMOS

Como cada 20 de mayo, desde hace 16 años,

realizamos un acto para acompañar a

Madres y Familiares de Detenidos Desaparecidos

y para recordar y homenajear a los

desaparecidos y asesinados por la dictadura.

VERDAD Y JUSTICIA:

DERECHOS DE TODOS, RESPONSABILIDAD

DEL ESTADO

Bajo ésta consigna nos reunimos el

Viernes 20 de mayo

a las 18,30 hs.

en el Obelisco

(Pza. de la República)

Es una nueva oportunidad para pronunciarnos

y demostrar que :

LA LUCHA CONTRA LA IMPUNIDAD CONTINUA

Las únicas banderas que llevaremos

son las de Uruguay, Argentina y la de todos

los hermanos que quieran acompañarnos.

Uruguayos en Argentina por

los Derechos Humanos




viernes, 20 de mayo de 2011

LAWRENCE FERLINGHETTI, el gran poeta de la Generación Beat nos presenta su AUTOBIOGRAFIA en idioma Ingles.

Cumplió 92 años el 24 de Marzo: HASTA LOS 120 !!!!




Autobiography


















I am leading a quiet life
in Mike’s Place every day
watching the champs
of the Dante Billiard Parlor
and the French pinball addicts.
I am leading a quiet life
on lower East Broadway.
I am an American.
I was an American boy.
I read the American Boy Magazine
and became a boy scout
in the suburbs.
I thought I was Tom Sawyer
catching crayfish in the Bronx River
and imagining the Mississippi.
I had a baseball mit
and an American Flyer bike.
I delivered the Woman’s Home Companion
at five in the afternoon
or the Herald Trib
at five in the morning.
I still can hear the paper thump
on lost porches.
I had an unhappy childhood.
I saw Lindbergh land.
I looked homeward
and saw no angel.
I got caught stealing pencils
from the Five and Ten Cent Store
the same month I made Eagle Scout.
I chopped trees for the CCC
and sat on them.
I landed in Normandy
in a rowboat that turned over.
I have seen the educated armies
on the beach at Dover.
I have seen Egyptian pilots in purple clouds
shopkeepers rolling up their blinds
at midday
potato salad and dandelions
at anarchist picnics.
I am reading ‘Lorna Doone’
and a life of John Most
terror of the industrialist
a bomb on his desk at all times.
I have seen the garbagemen parade
in the Columbus Day Parade
behind the glib
farting trumpeters.
I have not been out to the Cloisters
in a long time
nor to the Tuileries
but I still keep thinking
of going.
I have seen the garbagemen parade
when it was snowing.
I have eaten hotdogs in ballparks.
I have heard the Gettysburg Address
and the Ginsberg Address.
I like it here
and I won’t go back
where I came from.
I too have ridden boxcars boxcars boxcars.
I have travelled among unknown men.
I have been in Asia
with Noah in the Ark.
I was in India
when Rome was built.
I have been in the Manger
with an Ass.
I have seen the Eternal Distributor
from a White Hill
in South San Francisco
and the Laughing Woman at Loona Park
outside the Fun House
in a great rainstorm
still laughing.
I have heard the sound of revelry
by night.
I have wandered lonely
as a crowd.
I am leading a quiet life
outside of Mike’s Place every day
watching the world walk by
in its curious shoes.
I once started out
to walk around the world
but ended up in Brooklyn.
That Bridge was too much for me.
I have engaged in silence
exile and cunning.
I flew too near the sun
and my wax wings fell off.
I am looking for my Old Man
whom I never knew.
I am looking for the Lost Leader
with whom I flew.
Young men should be explorers.
Home is where one starts from.
But Mother never told me
there’d be scenes like this.
Womb-weary
I rest
I have travelled.
I have seen goof city.
I have seen the mass mess.
I have heard Kid Ory cry.
I have heard a trombone preach.
I have heard Debussy
strained thru a sheet.
I have slept in a hundred islands
where books were trees.
I have heard the birds
that sound like bells.
I have worn grey flannel trousers
and walked upon the beach of hell.
I have dwelt in a hundred cities
where trees were books.
What subways what taxis what cafes!
What women with blind breasts
limbs lost among skyscrapers!
I have seen the statues of heroes
at carrefours.
Danton weeping at a metro entrance
Columbus in Barcelona
pointing Westward up the Ramblas
toward the American Express
Lincoln in his stony chair
And a great Stone Face
in North Dakota.
I know that Columbus
did not invent America.
I have heard a hundred housebroken Ezra Pounds.
They should all be freed.
It is long since I was a herdsman.
I am leading a quiet life
in Mike’s Place every day
reading the Classified columns.
I have read the Reader’s Digest
from cover to cover
and noted the close identification
of the United States and the Promised Land
where every coin is marked
In God We Trust
but the dollar bills do not have it
being gods unto themselves.
I read the Want Ads daily
looking for a stone a leaf
an unfound door.
I hear America singing
in the Yellow Pages.
One could never tell
the soul has its rages.
I read the papers every day
and hear humanity amiss
in the sad plethora of print.
I see where Walden Pond has been drained
to make an amusement park.
I see they’re making Melville
eat his whale.
I see another war is coming
but I won’t be there to fight it.
I have read the writing
on the outhouse wall.
I helped Kilroy write it.
I marched up Fifth Avenue
blowing on a bugle in a tight platoon
but hurried back to the Casbah
looking for my dog.
I see a similarity
between dogs and me.
Dogs are the true observers
walking up and down the world
thru the Molloy country.
I have walked down alleys
too narrow for Chryslers.
I have seen a hundred horseless milkwagons
in a vacant lot in Astoria.
Ben Shahn never painted them
but they’re there
askew in Astoria.
I have heard the junkman’s obbligato.
I have ridden superhighways
and believed the billboard’s promises
Crossed the Jersey Flats
and seen the Cities of the Plain
And wallowed in the wilds of Westchester
with its roving bands of natives
in stationwagons.
I have seen them.
I am the man.
I was there.
I suffered
somewhat.
I am an American.
I have a passport.
I did not suffer in public.
And I’m too young to die.
I am a selfmade man.
And I have plans for the future.
I am in line
for a top job.
I may be moving on
to Detroit.
I am only temporarily
a tie salesman.
I am a good Joe.
I am an open book
to my boss.
I am a complete mystery
to my closest friends.
I am leading a quiet life
in Mike’s Place every day
contemplating my navel.
I am a part
of the body’s long madness.
I have wandered in various nightwoods.
I have leaned in drunken doorways.
I have written wild stories
without punctuation.
I am the man.
I was there.
I suffered
somewhat.
I have sat in an uneasy chair.
I am a tear of the sun.
I am a hill
where poets run.
I invented the alphabet
after watching the flight of cranes
who made letters with their legs.
I am a lake upon a plain.
I am a word
in a tree.
I am a hill of poetry.
I am a raid
on the inarticulate.
I have dreamt
that all my teeth fell out
but my tongue lived
to tell the tale.
For I am a still
of poetry.
I am a bank of song.
I am a playerpiano
in an abandoned casino
on a seaside esplanade
in a dense fog
still playing.
I see a similarity
between the Laughing Woman
and myself.
I have heard the sound of summer
in the rain.
I have seen girls on boardwalks
have complicated sensations.
I understand their hesitations.
I am a gatherer of fruit.
I have seen how kisses
cause euphoria.
I have risked enchantment.
I have seen the Virgin
in an appletree at Chartres
And Saint Joan burn
at the Bella Union.
I have seen giraffes in junglejims
their necks like love
wound around the iron circumstances
of the world.
I have seen the Venus Aphrodite
armless in her drafty corridor.
I have heard a siren sing
at One Fifth Avenue.
I have seen the White Goddess dancing
in the Rue des Beaux Arts
on the Fourteenth of July
and the Beautiful Dame Without Mercy
picking her nose in Chumley’s.
She did not speak English.
She had yellow hair
and a hoarse voice
I am leading a quiet life
in Mike’s Place every day
watching the pocket pool players
making the minestrone scene
wolfing the macaronis
and I have read somewhere
the Meaning of Existence
yet have forgotten
just exactly where.
But I am the man
And I’ll be there.
And I may cause the lips
of those who are asleep
to speak.
And I may make my notebooks
into sheaves of grass.
And I may write my own
eponymous epitaph
instructing the horsemen
to pass.


“Autobiography” from A Coney Island of the Mind. Copyright © 1958









Lawrence Ferlinghetti


Este autor es uno de los mas grandes poetas y
escritores de la llamada BEAT GENERATION,
junto con Jack Kerouac, Allen Ginsberg,
Gregory Corso y otros.

Y si no estoy equivocado es el único que aún
vive, escribe y dirige su libreria-Editorial,
CITY LIGHTS BOOKS en San Francisco.(EE.UU)


Admiro su personalidad y me gustan sus poesías

desde mi adolescencia, alla lejos y hace tiempo.


Conservo en mi Biblioteca una de sus Antologías
que el me envió, dedicada y firmada por el.


En marzo pasado cumplió 92 años, y su mente esta tan lúcida
como siempre.



Le deseo larga y sana vida!!!

con todo cariño, admiración y respeto.



Lic. Jose Pivín

frente al puerto de Haifa

frente al Mar Mediterráneo


jueves, 19 de mayo de 2011

El filólogo Félix Rodríguez, autor del Diccionario Gay - Lesbico -

Primer léxico gay: las cosas por su nombre

Llega el Diccionario Gay-Lésbico. Su autor, el filólogo Félix Rodríguez, explica en esta charla por qué los estudios lexicográficos contribuyen a borrar prejuicios.

Por: Osvaldo Aguirre

ARCO IRIS DEL ORGULLO. Miles de personas marchan en San Pablo durante el “gay parade”, uno de los más grandes del mundo.

Félix Rodríguez (Frómista, Palencia, 1949) es catedrático de Filología Inglesa en la Universidad de Alicante y lleva muchos años dedicado a la sociolingüística y la lexicografía del español. Ha investigado el lenguaje de los políticos, de los militares y de los jóvenes. Pero sobre todo le interesan el habla de grupos marginados, perdedores, outsiders "y en general de todos cuanto se salen de la línea dominante que define las pautas sociales". En esa perspectiva, su Diccionario gay-lésbico (Gredos, 2008) avanza en un campo inexplorado por los especialistas, al proponer un notable registro del vocabulario de los homosexuales y una minuciosa investigación de la historia y los usos de más de dos mil palabras.

Autor de Prensa y lenguaje político (1991) y Diccionario de terminología y argot militar (2005), entre otras, Rodríguez recibió el Premio Nacional de Lingüística Inglesa en 1995 y tiene preparados otros dos estudios lexicográficos, sobre el argot de los consumidores de drogas y un vocabulario del sexo y el erotismo. Con citas de los más diversos registros orales y escritos, para documentar el funcionamiento de los términos, el Diccionario gay-lésbico configura una aproximación singular al estudio de la lengua, y a las ideas, con frecuencia inadvertidas por estar arraigadas, con que los hablantes del español se refieren a las preferencias sexuales que discrepan de la heterosexualidad.

El Diccionario tiene características atípicas: su mismo objeto, un trabajo de campo en el barrio gay de Madrid, las muestras del uso de las palabras y detalladas referencias sobre conceptos centrales. ¿Cómo las definió?

Me dedico a un tipo de lexicografía que no tiene que ver con los diccionarios generales al uso, con los que el público está más familiarizado, sino con diccionarios temáticos monolingües en los que intento ser lo más exhaustivo posible, al menos en lo que atañe al argot, la parte más informal del lenguaje, y por ende, la más desconocida. La temática es particularmente marginal, se trata de un lenguaje referido a grupos que han sido o son objeto de estigma social, o se sitúan al margen, lo que explica que los lexicógrafos lo soslayen en gran medida. Al no resultar muy conocido se hace más relevante su recopilación, y el examen de su contexto social e histórico y las circunstancias que rodean su uso. Por eso las citas son importantes; no sólo son el mejor testimonio de su empleo sino que también, si son convenientemente elegidas, aclaran y profundizan en su significado.

¿Qué puntos en común encuentra entre el argot gay-lésbico y otros, como el de la droga? ¿Cómo funcionan en relación a la lengua estándar?

Se trata de lenguajes de grupos que permanecen más o menos cerrados, unos incluso físicamente, como los antiguos reclutas de los cuarteles, lo que lleva a establecer cierta connivencia. Al permanecer al margen del sistema, y en todo caso con una actitud crítica o iconoclasta frente a la sociedad convencional, sus valores se reflejan en su léxico, que se nutre de voces portadoras de una mayor carga irónica y un toque críptico y de humor, a veces ácido, derivado del secretismo del ambiente en que se mueven. Son voces subestándar que a veces coinciden con las de la lengua general, pero re-contextualizadas para reflejar mejor sus nuevos valores y estilo de vida.

¿Por qué persiste ese secretismo, cuando podría decirse que no hay necesidad de ocultarse?

La mayoría de los argots marginales pertenecientes a grupos sociales que han sido o son objeto de estigma social, como los homosexuales, contienen palabras que responden a un doble motivo críptico y humorístico. En el pasado, hasta una fecha reciente, contar con unos códigos y claves secretas tuvo su razón de ser como señal de reconocimiento, autodefensa y afirmación. En el actual clima de libertades desde luego no es tan necesario, pero no conviene olvidar que estamos ante una orientación sexual diferente, y si ésta es minoritaria y es objeto aún de cierto estigma, lo normal es que los lazos de unión o connivencia que se establecen entre quienes visibilizan esa orientación continúen reflejándose en el lenguaje. Lo que pasa es que precisamente por esa mayor visibilidad, el argot se reduce y se torna más festivo.

El argot del sexo

Una característica de este argot es que sus palabras se refieren, por lo general, al erotismo y la sexualidad. ¿Por qué?

El argot encuentra un campo fértil en determinados centros de interés, especialmente en situaciones proclives al tabú entre las que destaca sobremanera el sexo. Si se hace referencia a una sexualidad tan reprimida por nuestra cultura como es la de gays y lesbianas, es de prever que el vocabulario relacionado con el erotismo se redoble y renueve con más facilidad. Sin olvidar, claro, que el ámbito que examinamos tiene como rasgo definitorio una orientación sexual, por lo que necesariamente las alusiones al sexo y las relaciones sexuales han de ser constantes.

Hay usos exclusivamente regionales y otros universales; términos específicos y otros que refieren un mismo significado, por ejemplo para designar al gay o a la lesbiana. Y términos acuñados por escritores y otros anónimos. ¿Se articulan, efectivamente, en el habla de los homosexuales?

El vocabulario referido a la homosexualidad nace en contextos muy varios y por ello conoce muy diferentes grados de uso y difusión. Al lado del carácter universal de términos como gay y lesbiana, y de los más argóticos y populares como sarasa, bujarrón, maricón, marimacho, transmitidos por generaciones sucesivas, están otros de sabor culto como uranista y sáfico que perviven, pero cuyo uso se limita al registro escrito y estilo literario. En el pasado, en épocas de represión cultural o política, hubo términos como ser así y ser epéntico utilizados como señal de reconocimiento en núcleos ilustrados muy minoritarios como fue el caso de los poetas de la generación del 27, entre ellos García Lorca, y que por su carácter críptico no rebasaron su propio ámbito. Y lo mismo cabe decir de voces como tebeo (lesbiana joven) y librera (lesbiana adulta), empleadas por las lesbianas en la Cataluña de la era franquista. En los tiempos actuales, donde la homosexualidad es más visible, hay voces que se han propagado rápidamente en el habla, como bollera (lesbiana) y camionera (lesbiana con rasgos viriles), al lado de otras que, pese a ser creaciones humorísticas y la mar de ingeniosas, como vagoneta (homosexual pasivo y activo, "que engancha por delante y por detrás"; bisexual en el español de Argentina) y bolliscout (bollera o lesbiana que sale de excursión, como los boys scouts), se resisten a salir de su marco regional. Por el contrario, hay términos como mariliendre (chica que acompaña y se pega a un gay, como si fuera un liendre) y lederona (marica amante del cuero, del inglés leather) cuya difusión y popularidad deben mucho a la pluma de escritores como Luis Antonio de Villena y de Eduardo Mendicutti. Su condición de columnistas de medios de comunicación de gran tirada explica la fortuna de ambas voces en el argot homosexual y la rapidez con la que éstas han penetrado en el habla general.

Moral de diccionario

Los diccionarios, dice al citar al de la Real Academia Española, no sólo fijan las normas lingüísticas sino que también reflejan la moral dominante. ¿En qué medida contribuyen a la discriminación?

Los diccionarios son hijos de su tiempo, y por tanto reflejan muy bien los valores predominantes en la sociedad de cualquier época, y en ese contexto hay que entender sus contenidos y la variación que sufren al compás de los vientos que soplan. Las voces referentes a la homosexualidad son de lo más ilustrativas, empezando por homosexual y sus sinónimos. Así, el famoso y respetado Diccionario de uso del español de María Moliner, publicado en 1966, presentaba la homosexualidad como "vicio o prácticas de los homosexuales", reflejo del control religioso que aún persistía en España. Más adelante otros diccionarios, incluso tildados ya de modernos, la presentaron como "instinto", "tendencia", terminología psicológica recogida por la ciencia médica, o psiquiátrica. Finalmente, el DRAE de 2001 pone énfasis en el "deseo" y la "atracción erótica", eliminando así la referencia sexual hasta entonces predominante, tan criticada por los homosexuales.

Una corrección que también muestra el influjo de la época.

Pero no todo es de alabar, y así el DRAE en esa misma edición define maricón en el sentido de "afeminado", pero falta la acepción de "homosexual'", algo, por cierto, que sí corrige el Diccionario esencial de la lengua española de la misma Academia, de 2006. Como para rellenar ese hueco incluye la de "sodomita", inexacta y políticamente incorrecta hoy. Y ello es un rasgo de homofobia, pues la sodomía hoy no puede tomarse como definición de la orientación homosexual, como también lo es la equiparación de pederastia y homosexualidad, y la de pedofilia (o paidofilia) y pederastia, criminalizando lo que puede ser una genuina, y para algunos legítima, atracción erótica hacia un menor. Un testimonio aún más reciente del cambio de actitudes en la moral es la palabra matrimonio, definida hasta ahora por todos los diccionarios como "la unión de un hombre y una mujer", y que tras las legalizadas bodas de homosexuales en España y otros países europeos, el remozado diccionario de María Moliner, adaptándose a los tiempos, la define en su tercera edición, de 2007, como "unión de una pareja humana". De manera que los diccionarios se hacen eco de la moral dominante y, por lo general, si no se revisan convenientemente prestando atención a estas sutilezas del lenguaje, contribuirán a reforzar y perpetuar las discriminaciones.


http://edant.revistaenie.clarin.com/notas/

Eduardo González Viaña: escritor y periodista peruano de renombre nos presenta a "Keiko, Rudy y el diablo"

Correo de Salem, Keiko,

Rudy y el diablo




Por Eduardo González Viaña





Cuando a la famosa cantante Shakira le preguntaron cuál era el país del mundo al que le gustaría viajar, respondió: “A Roma porque ese es el país donde nació Jesucristo.”



Por su parte, Sarah Palin, la frustrada aspirante ultraderechista a la vicepresidencia de Estados Unidos declaró que admiraba a Corea del Norte: “Admiro a nuestros aliados de Corea del Norte. Corea del Norte es la que está al sur, ¿no?”




En la historia universal del ridículo, los peruanos no nos quedamos atrás.


En Lima, Keiko Fujimori acaba de decir que: “En una rifa, no necesariamente las personas que han comprado un boleto se dan cuenta de que han ganado (¿?)”



¿Qué quiso decir? No lo sabemos con exactitud, pero balbuceaba intentando explicar la sospechosa rifa de artefactos que le acaba de dejar un millón y medio de soles en el bolsillo. Lo extraño del caso es que sólo uno de los catorce premios fue entregado, y la única supuesta ganadora era la esposa de un miembro de su comité de campaña.




¿De veras, hubo sorteo? De no aclararse esa situación, resultaría vergonzoso enterarse de que a la representante de Alberto Fujimori no le bastan los millones de dólares que recauda de los empresarios mineros. También está ávida de recibir algunos soles pobretones que salen de la canasta familiar de las amas de casa ansiosas de ganar una plancha eléctrica o un hornito a microondas.




En el caso de la casta Fujimori, lo grotesco viene siempre acompañado de algún negocio. Y eso es precisamente lo que se hace evidente en la visita del ex alcalde neoyorquino Rudolph Giuliani, llamado también Rudy el Perverso. La postulante lo ha presentado como su asesor para asuntos de seguridad y lo ha paseado por una ciudad con grandes problemas delictivos. ¿Cuál es el negocio?




Rudy ha ganado millones de dólares en varios países latinoamericanos en contubernio con políticos locales y vendiendo el cuento de que pacificó Nueva York. Los estadounidenses saben la verdad, y lo detestan porque durante su gestión se persiguió a los desposeídos, se agredió a los que tenían hambre y se echó de los refugios a quienes carecían de techo. Además, la brutalidad policial cobró decenas de vidas, y sus recetas no han obtenido resultado alguno entre sus clientes del resto de América. Por otro lado, según James Petras, el ex alcalde dejó en la ruina a la ciudad de los rascacielos al ocultar una deuda de más de 25 mil millones de dólares por compromisos contraídos durante su gestión.




Este hombre no es tan solo perverso en su gestión pública. Lo es en todos los momentos de su vida. Por ejemplo, buscó por todos los medios que 1,200 haitianos asilados políticos fueran enviados a los brazos de la bestia Duvalier a quien calificaba como un hombre muy amistoso e incapaz de hacerles daño.




En 1998, reprimió una manifestación de homosexuales e hizo arrestar a un centenar de enfermos de SIDA, a quienes odia a muerte, y los mantuvo presos hasta el día siguiente para que no pudieran tomar sus medicinas.




Por último, en una televisada audiencia con el público, lo llamó por teléfono un enfermo del mal de Parkinson para solicitarle apoyo. En vez de ofrecérselo, Rudy comenzó a imitar su manera de respirar y de hablar en forma tartamudeante y gangosa, y al final de la burla más infame, lo recomendó ver al psiquiatra.




Si a través de su hija, Fujimori vuelve al poder, este asesor le va a costar muy caro al país tal cual nos costó su dictadura. El monto de los latrocinios del huésped de la DIROES puede ser calculado en centenares de millones de dólares, pero tiene una expresión más directa en las huellas de su crueldad.




Lo saben los jubilados que vieron desaparecer la mitad de su pensión en esa época nefasta. Lo saben los peruanos que se quedaron sin puestos de trabajo y tuvieron que ponerse a “taxear” o “mototaxear”. Lo saben los familiares del niño de 8 años que fue acribillado a balazos por el Grupo Colina. Lo saben las 300 mil mujeres que sufrieron aborto y castración por orden de Palacio. Y lo saben por fin las madres que se despidieron de sus hijos con un beso, pero que tan sólo supieron de ellos mucho más tarde, cuando sus restos calcinados les fueron devueltos en alguna caja de cartón.




No creo que Dios los críe, pero es evidente que el diablo los junta. El hombre que desde la prisión dirige la campaña de su hija Keiko lo sabe muy bien. Cuando la periodista inglesa Sally Bowen lo entrevistó en 1995, le preguntó: ¿Qué pasaría en el Perú si mañana se cae el helicóptero presidencial…?, Fujimori le contestó:




“Modestia aparte. Hay muchos pueblos en el mundo que quisieran tener un presidente como yo. No se preocupe. Yo seguiré gobernando el Perú desde el otro mundo.”




No sabemos si su anunciada inmortalidad se debe a que se cree el diablo por el pacto que hizo en Las Huaringas o a su confianza en el triunfo de su hija. Si ello ocurre, de todos modos, tendremos un lugar asegurado en la historia universal del ridículo.